Amor, excremento

Juan Ramón Jiménez

No, si en principio, el diseño del cuerpo humano mal pensado no está, lo haya hecho Dios o su alcahueta, la Evolución: están las piernas para caminar, exentas y fuertes y, pese a su posición tan próxima a la cloaca, no suelen verse contaminadas por la suciedad o los fluidos. La cabeza,  el puente de mando de la nave, en lo más alto, ojo avizor, sólo amenazada por la caspa o la locura;  los brazos para trabajar, las nalgas firmes y movedizas a un tiempo, para sentarse, para llamar a la cópula, para asegurarla con su intenso martilleo,  para arrastrar las miradas;  tronco poderoso y firme, bien protegido por las costillas para albergar los fuelles. Y luego el ombligo, rematando y asegurando el conjunto, chapucero, como obra de una costurera con cataratas. Todo eso está muy bien, pero sea el Dios alfarero o la Evolución, su alcahueta, podían haber sido un poco más generosos y aseados y no juntar  en torno al vientre tantas funciones y tan delicadas. Porque, en cuanto se inventó el lenguaje, hubo que construir complicados sistemas de sublimación y distanciamiento de todo eso. Hay hombres que llegan a viejos y que no saben nada de las tormentas procelosas del cuerpo, pueden haberlo usado para el juego, el gozo y el esfuerzo durante tanto tiempo, sin notarlo, sin presentir su obsolescencia o caducidad. Mientras que las mujeres, aunque quieran, no pueden evitar su presencia impertinente y turbadora desde muy jóvenes. De manera que la cultura, gracias al lenguaje, se convirtió en una empalizada y un refugio para distanciar o alejar la suciedad y la degradación, en lo posible,  de nuestra vida cotidiana. Pero al final lo escatológico, imparable nos asalta, cuando caemos enfermos, o conforme vamos para viejos. Se van soltando las amarras que mantenían el artilugio firme y erguido y va emergiendo poderoso e inevitable el desarreglo, el desorden, el caos. Ni todos los libros ni todos los poemas  ni el cine ni la música ni la danza ni el Imserso ni los bufés libres de los hoteles en temporada baja ni los amores tibios inventados en la vejez, podrán ocultar el colapso del majestuoso edificio corporal de la juventud. Juan Ramón Jiménez, el enfermo permanente, apartó mientras que pudo todo lo sucio de su vida, gracias a la escritura, para terminar admitiendo al final, en su poema Espacio, que amor y excremento, por culpa de un dios ironista, o de la Evolución, su alcahueta cachonda, residían, inseparables, en las cloacas.