El monte de la Incontinencia

"Es mejor permanecer callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente." (Groucho Marx, a través de Mark Dezabaleta)

González, todos somos prescindible, sólo tú eres innecesario

Hay pueblos donde a los ancianos, cumplido su ciclo, se les lleva a un monte elevado, se les da una manta una hogaza de pan y medio queso y se le abandona en manos de su destino. Les quitan el móvil y la botella de sake que escondían en la fartriquera, para que no sigan diciendo tonterías. Los naturales del país, le llaman el Monte de la Incontinencia.

Ligeras pédidas de fe

El infierno friki de los frescos italianos

PERTENEZCO a una familia numerosa; cuando nací, el quinto de 9 hermanos, ya no quedaban nombres para mí. Mi padre buscó en el Año Cristiano el santo del día de mi nacimiento y resultó ser San Pablo de la Cruz, santo italiano del XVIII, fundador de los Pasionistas y excelente jinete al que, con la ayuda del Señor, jamás tiró ningún caballo en el camino de Damasco, entre otras razones porque nunca salió de Italia. Estábamos mi santo y yo tan contentos, cuando, sin previo aviso, la curia refrescó el calendario, y nos mandaron a otro mes y a otro día. Con lo que todos los piadosos seguidores de mi santo, cuando cliqueaban el 28 de abril, para rezarle o pedirle favores, recibían este mensaje: "este santo ya no se encuentra en este link, siga buscando". San Pablo de la Cruz dio un portazo y se marchó del Cielo y yo me di de baja en el catolicismo, sin apostasías ni escándalos, con la misma sencillez con que dejé de pagar las cuotas de CCOO, que siempre se me ha dado muy mal el teatro. El que tuvo la culpa de que yo perdiera la fe en mis cualidades de escritor fue Cervantes. Yo de chico quería ser escritor, pero leí el Quijote con 11 años y me di cuenta de que ese libro lo decía casi todo y que no era sensato insistir. Así fue como me quedé para vestir el facebook con mis escritos. Me ha dicho mi amigo Pánfilo que se ha arrepentido de no votar. El hombre ha perdido la fe en las elecciones, como yo en mi sindicato, en la escritura y en el catolicismo. Tampoco votó en el Referéndum de 1966, organizado por Fraga para limpiarle la cara a la dictadura, y su mujer le regañó enfadada: "Pánfilo, ¿vas a dejar que se pierda un voto para Franco?". En las próximas elecciones dice que va a votar a Podemos, para enrabietar más, si cabe, a los responsables de los partidos tradicionales que tiemblan de miedo al ver cómo se les escapa el chollo de las manos. Me alegro, y se lo digo, de que se esté resquebrajando su descreimiento en el sistema. Y que eso de que piense votar en las próximas elecciones, aunque sólo sea por fastidiar, es un ilusionante brote verde participativo. Que mire bien lo que hace, no vayamos a que ese pimpollo democrático y zangolotino que es Podemos termine por desilusionarle. Y que he oído por ahí que Pablo iglesias es un demontre friki. Pánfilo me ha contestado que Lucifer no existe nada más que en los frescos medievales de ciertas abadías del norte de Italia.

Susana Díaz, en Monachil, se llama Cristina

La niña sabia, el anciano zote

Mirad bien a esta política de Monachil, le veo las hechuras de Susana Díaz. Me la encuentro mucho en facebook, es una trabajadora incansable, una inteligente propagandista de sí misma y de su partido. Al verla, no experimenta uno sentimientos de rechazo como los que te pueden asaltar cuando se te aparecen Sebastián Pérez o su edecán, José Torrente. Los tres son ambiciosos. Cristina Marín Muñoz disfraza sus ansias de poder con una sutil capa de servicio al público que se nota menos en los otros dos. Ambiciosos en estado puro, sin contraprestaciones. De mañana, en fb, saluda al público y de anochecida, se despide de los fieles como el abad del monasterio cisterciense que, después de que la comunidad ha rezado las Completas, les impone las manos en la cabeza uno a uno a los miembros de la comunidad, para recoger sus inquietudes y que puedan dormir bien, sin loramet o valeriana. Anoche escribió en su muro: "Todo ser humano tiene un mundo alternativo en el que habitan sus sueños. Todo es perfecto allí. Yo lo que más odio es tener que volver a la realidad. A una realidad injusta hasta con el más noble. Una realidad muy diferente al mundo al que a mi me gustaría pertenecer.Buenas noches". Durante toda la campaña ha aparecido con el abuelo Cañete en la foto de su perfil. Por escenificar aquello del niño sabio y el anciano zote. Ya ha eliminado a la senectud decadente, y aparece sola y señera en la foto de su portada.

Cristina, ella misma

Es buena fajadora, las críticas no la descomponen. Cuando le comenté que me gustaba más la foto en la que aparecía con su abuelo Cañete, me contestó, seductora, "No es cierto, te gusta más ésta y lo sabes". Yo, absolutamente débil de género, como soy, le contesté doñeador y entregado. "Adoro a las mujeres inteligentes". Mi terapeuta me acaba de decir ahora mismo por el wassapp que esta mujer me ha abducido y que el el uso del verbo "adorar" demuestra que todavía estoy en la etapa religiosa, mítica y cortesana de mi relación con la mujer. Y me ha mandado mirármelo. Los que también tendrán que mirárselo, o mirarla con recelo, son los hombres del Partido Popular, porque esta mujer los 'susanea' a las primeras de cambio.

Teresa, tu risa nunca

Teresa Jiménez

niégame el pan, el aire,

la luz, la primavera,

pero tu risa nunca

por que me moriría.

(Con Pablo Neruda, en el corazón)

Sierra Maestra nos espera

Castro en Sierra Maestra

El que regaña, paraliza al otro. Y lo tiene un rato enredado en los laberintos de la culpa, hasta que reacciona. Es una estrategia barata de dominio. Suele usar palabras feroces, el regañón: fascista, machista, nazi, rojo de mierda... Que de entrada, lo sitúan a él en el lado bueno de la vida y al adversario, en el infierno de todas las miserias y claudicaciones. La ofensa es el arma de los que prefieren la pedrada a la palabra.
Cuando los púlpitos estaban centralizados, sólo te regañaba el cura o el tribuno ilustrado -y siempre tus padres o el presidente de tu comunidad de vecinos- , ahora, en las redes, en las que cada uno es portavoz de su propia intolerancia, los palos te llegan de todas partes. Los más severos, son los que utilizan las redes para acojonar a sus amigos colgando de su muro un muestrario de horrores selectos: niñas violadas, ancianos decapitados, madres famélicas con bebes muertos en el regazo. Los que comenten esos crímenes no se enteran de la denuncia y, si se enteran, estarán contentos de la propaganda que estas almas benéficas hacen de sus crímenes.
Te regañan porque no te tiras al monte todas las mañanas, parece como si ellos ya estuvieran en Sierra Maestra y tú, tardándote. Reacio a la incorporación a las filas del ejército del bien, desertor de un ejército de fantasmas.

Quedar para vestir el facebook

Yo de chico quería ser escritor, pero leí el Quijote con 11 años y me di cuenta de que ese libro lo decía casi todo y que no era sensato insistir. Así fue como me quedé para vestir el facebook.

El buen salvaje

Diego Rivera, El mundo azteca

LA gente te pregunta si vas a votar y a quién. Mi padre, que fue secretario de Ayuntamiento durante la guerra en un pueblo de Jaén, nos tenía prohibido hablar de política en casa. Vio tantas cosas durante la contienda que abominaba de la política. Ahora no hablan de política nada más que los periodistas especializados y los políticos y sus familiares que viven de eso; bastante bien, por cierto, a tenor del sueldo que percibe un eurodiputado. Pero se nota entre la gente -palabra que ha sustituido a las gastadas 'pueblo', 'ciudadanía, 'clase trabajadora', en la propaganda electoral- un rechazo por las discusiones políticas parecido al de los años de posguerra. 

La pregunta es ésta: ¿hay salvación dentro de la democracia española o está todo tan devastado que habría que volver a empezar? Y, ¿cómo empezar de nuevo? En estas situaciones, antes se pensaba que la regeneración vendría del buen pueblo, que había permanecido sano, lleno de buenas intenciones, traicionado siempre por sus representantes. El pueblo era el buen salvaje, incólume y cándido. Pero el sistema corrupto lo estropeaba en cuanto el pueblo se echaba en sus manos. 

Los hay que todavía confían en la democracia o en la Iglesia, y que sueñan con que un líder que limpie las instituciones de la inmundicia que las pervierte, que las vuelva como un calcetín y las pongan al servicio de la gente. Un papa Francisco que acabe con ese conglomerado de intereses bastardos que es la curia, con la pederastia, con la acumulación de riqueza. Con un líder carismático salido de las elecciones, que promueva una nueva ley electoral, que permita que vascos y catalanes se pronuncien sobre si quieren seguir dentro del Estado español, que convoque un referéndum sobre la forma de Estado, que suprima las costosísimas autonomías que se inventaron para mantener a vascos y catalanes dentro de España, sin que le faltara café al resto de los españoles. Aunque Francisco tenga buenas intenciones, ¿podrá con la curia? Aunque los nuevos partidos políticos que hacen propuestas como las apuntadas más arriba, ganaran esta, u otras elecciones, ¿podrían imponer sus programas o se verían arrasados por los malos hábitos del sistema? 

Cuando recuerdo a Ernesto Cardenal, un sacerdote revolucionario nicaragüense, arrodillado ante Juan Pablo II, en su propio país, y humillado urbi et orbi por aquel atleta de las vanas promesas, desconfío de que se pueda arreglar nada desde dentro.

Cañete y Valenciano, más, menos, igual

Y la mano en la mano

Elena Valenciano: "Aunque yo fuera telefonista, le hubiera ganado el debate al señor Cañete". ¿Ser telefonista es más que ser candidata, es menos, es igual? Cañete y Valenciano son seres complejos: "más, menos, igual". Están preparados para representarnos, parece que han asimilado bien las lecciones de Barrio Sésamo".

La pasarela de la muerte

Crimen de El Caso

EN la línea de aprovecharse de los muertos, tan habitual en la vida pública española (víctimas de ETA, las del 11-M, las del accidente del Yakovlev…), el cadáver de Isabel Carrasco está siendo enarbolado por unos y por otros en su provecho. Pero se trata de una muerte habitual en España, una muerte de pobre, de rencores, de celos, de traiciones, de venganzas... Hay gente acomodada que mata limpiamente, en privado, a distancia, por encargo; con tanto primor como si el crimen fuera una escaramuza familiar sustituible por cualquier otro movimiento de piezas. Pero las muertes de pobre son coléricas, artesanales y diurnas. Muertes-espectáculo, como la de Isabel Carrasco, ejecutada en una pasarela fluvial que, si fuéramos sensatos, sólo tendría cabida en la sección de sucesos. Aquí en Granada, en los 80, Dolores asesinó a su marido Antonio con un hacha. Lo remató con una escopeta y mandó a los hijos a tirar petardos a la calle, no se sabe muy bien si para ocultar el crimen o para pregonarlo. Por lo que vamos conociendo, el crimen de León es más de El Caso que de las tertulias políticas. Y sin embargo, en las redes y en los medios tradicionales, unos culpabilizan a la propia víctima de su muerte, por lo mala que era, y otros, a la tensión que está creando el progresivo enfado de la población con los políticos. Los que intentan sacar provecho de este crimen tendrían que hacerse estas preguntas: ¿Estamos a favor de la pena de muerte? Y si es así, ¿el verdugo será nombrado por sorteo de entre las madres con una hija ingeniera en parol? ¿Entramos todos los mayores de edad en el sorteo? ¿Se convoca un referéndum para restaurar la pena capital o podemos empezar ya a matar a los que nos molesten? ¿Hay que acabar con todos los imputados en delitos de corrupción o sólo con los del partido adversario? ¿Será condición sine qua non para matar a un sospechoso de corrupción que una semana antes de la ejecución haya habido un desahucio? A partir de ahora, cuando una persona se suicide, ¿se condenará a cualquiera que haya tenido relación o conflicto con el suicida? ¿Hay alternativa a la pena de muerte? ¿No bastaría con crearles un clima social irrespirable a los políticos sin recurrir a las ejecuciones públicas? Se lo podríamos hacer saber el día de las elecciones, no votando nadie. Y que no les quede otra salida, como a los procuradores franquistas que hacerse el harakiri. Y abrir un proceso cosntitucional.

Por los cerros de Cenes

Placer controlado

Mi abuela nos filtraba las llamadas telefónicas de las niñas que querían que les contásemos los argumentos de los libros que leíamos; desde la terraza dirigía nuestra vida sentimental vigilando con quién se paseaban sus nietos por la carretera, al atardecer, o a quién embarcaban en el tranvía de la Sierra camino de la felicidad prohibida que suministraba el anonimato de la capital.Y, para que no nos manipularan el cuerpo mientras leíamos seres, u objetos, ajenos al hecho lector, distrayéndonos, se apostaba a nuestras espaldas. Así leímos a Shakespeare, para luego recitarlo -irreverentes-por las barranqueras de los cerros de enfrente, en cenero: "Cer o no cer, ece éh el poblema, ¿que éh máh bonito para el ehpíritu: zoportáaaaa loh duroh golpeh de la fortuna o deharce lleváaaaaaa por el ado?". En este punto, mi hermano chico hacía un chiste: "el hado mantecado", que todos celebrábamos mucho, porque era el tiempo de construir y no de destruir la familia. Esto lo supe más tarde por el Eclesiatés.
Nota: por la transcripción, un filólogo de tercera.

Maneras de leer

El gozo de leer

En el vídeo de arriba, alguien acciona un consolador, fuera de plano, para que la chica obtengan gozo al tiempo que leen. Sólo le falta comerse un huevo kinder relleno de leche condensada la lechera, al mismo tiempo. La nota explicativa que acompaña al vídeo nos informa de que "la chica participó voluntariamente en este proyecto de excitación a la lectura". Si lo hubiera hecho forzada sería un delito...Todas estas cosas me recuerdan tonterías como la de darle de mamar a los niños hasta los siete años, llevarlos pegados al cuerpo con fajas,no ponerles pañales para que esparzan sus gracias libremente, o meterlos en la cama de los padres hasta los 10 años. Provocarle gozo a las chica con un consolador mientras que leen es una manera de que no entienda a Hegel. El único orgasmo que yo bendeciría sería aquel que les ocurriera a causa de la lectura. Yo a veces he alcanzado el climax leyendo la Summa Theologica de Santo Tomás. Pero no tiene mérito,soy un caso claro de eyaculación lectora precoz.

Pequeños hurtos

LOS pequeños hurtos están teniendo mala suerte, bien por la intervención del Tribunal Constitucional o por la intercesión del algún santo. Al menos eso pensó el ladrón que, al llegar a casa y quererle mostrar a su mujer el trofeo que acababa de extraer del seno de una mujer devota, advirtió que se había equivocado de objeto. El ladronzuelo se exculpó ante su mujer -que le llamaba de todo: inútil, que no sirves para nada, maldito el momento en que decidí casarme contigo- echándole la culpa a San Expedito, patrón de los imposibles. Le contó que la mujer a la que había intentado robar salía de una iglesia metiéndose en el pecho algo que él había interpretado como un billete de 50 euros y que ahora, al depositarlo en la mesa de la cocina, había resultado ser una estampa de este santo mártir. "Contra los santos, nadie la puede", le dijo a la fiera que no dejaba de recriminarle su torpeza. El Tribunal Constitucional acaba de retirarle a la Generalitat de Cataluña el euro que cobró indebidamente por receta, extrayéndolo con guante blanco del bolsillo de los enfermos. El milagro se ha producido a instancias del Gobierno de 'Madrid' -como le llaman los nacionalistas- que recurrió el artículo de la tasa sanitaria -conocida como la tasa del euro por receta- de la Ley de Medidas Fiscales, Financieras y Administrativas de Cataluña. Parece que la Comunidad madrileña iba camino de imponerla también. En rueda de prensa tras el Consell Executiu, el portavoz del Govern, Francesc Homs, como el caco del canalillo de la beata, le ha echado la culpa a la intercesión del Gobierno central. Para ellos, el mismísimo diablo. Y ha recordado que el euro por receta se debe a la "imposición de recortes" de Madrid, que "parece burlarse de los que sufren" esos recortes. ¿A quién le estará echando la culpa el caco que le robó un bolso en la plaza de Bibarrambla a la desconsolada dueña de un perro fallecido de viejo en su hogar? Ella había proyectado darle perruna sepultura en un paraje plagado de amapolas rojas, cerca del Purche. Y había envuelto el cadáver en papel albal y lo llevaba en el bolso con intención de coger el coche e inhumarlo en el monte. Puede ser que el nuevo santo, san Juan Pablo II, que le concedió el alma a todos los animales, haya querido castigar al ladrón con esta macabra sorpresa: esperaba encontrar en el bolso una cartera llena de dinero y sólo encontró un perro yacente.

Mantis religiosa

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por el sol

hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm de

          mis ojos

Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del

         Chanchamayo

y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,

confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo seco.

Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,

pero se desintegró entre mis dedos como una fina y quebradiza

          cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había destruido

a un macho

             vacío.

La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:

el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose, llamando

hembra

y la hembra ya estaba aparecida a su lado,

acaso demasiado presta

            y dispuesta.

Duradero es el coito de las mantis.

En el beso

ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él

y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,

que va licuándole los órganos

y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le hace gozo,

y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando

la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho

se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula

                                               a la muerte

Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone qué última

          palabra queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta

  del macho.

Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra

           de agradecimiento.
(Poema de José Watanabe)

Ilusionante sinceridad

Velocidad de escape

Casos en los que “la ciudadanía” podría declarar el Estado de Alarma Ciudadana y relajar al brazo seglar, para su castigo, a los responsables de los hechos que se detallan (no exhaustivamente), cuando aquellos sean funcionarios del Estado, políticos en ejercicio, personajes públicos o líderes de opinión:
1. Cada vez que un político introduzca en su discurso las palabras ‘sinceramente’ y/o ‘ilusionante’. O use en el Congreso –sucedió el martes- expresiones como ‘mentiroso' o ‘en la puta vida’.

2. Cada vez que un político solicite para un miembro de su partido la protección de la presunción de inocencia, habiéndosela negado previamente a un adversario.
3. Cuando Montoro anuncie, una vez más, la recuperación económica, aunque los hechos demuestren que esa imaginaria bonanza económica atraviesa nuestra pobreza sin romperla ni mancharla.
4. En todas las ocasiones en las que un poderoso haya empleado su poder para enriquecerse.
5. Cada vez que desde cualquier sede de poder o influencia se repartan privilegios y beneficios a parientes y amigos.
6. Cuando un partido use la palabra ‘cambio’ en sus carteles electorales, sin tener en cuenta que esta palabra, tan manoseada, tan incumplida, produce en la población una dentera parecida a la que provocan palabras como 'cari' o 'amor' dichas en público por matrimonios desgastados.

7. Cada vez que un político papagayo recite la opinión insostenible de su partido haciendo uso de una prosodia acelerada, como de letra pequeña, copiada de los anuncios televisivos de medicamentos, cuando la voz en off se dispara y dice: “lea las instrucciones de este medicamento y consulte a su farmacéutico”.
8. Cada vez que un político corrupto predique que hay que educar “en valores” a nuestros hijos.
9. Si nos enteramos de que algún responsable público, de los que cobran sobresueldos o varios sueldos, va por ahí diciendo que está en política ‘por vocación de servicio’. 
10. Cada vez que un columnista de opinión o un tertuliano padezca el “síndrome del tribuno” y se dedique a decirle a unos y a otros que están equivocados y cómo deben de actuar.
En todos estos casos, se les abrirá expediente a los imputados, se les suspenderá de empleo y de dos de sus sueldos y, sobre todo, se procederá a “ciudadanizarlos”, es decir, a privarlos de todos los privilegios negados a los ciudadanos menos avispados. Pasarían a ser los últimos de la fila. O pasaríamos, si es que se mete mano también a los blogueros tribunicios.